将找零塞进钱包中，A仔用力地关上车门，用车钥匙锁好，才走进九龙冰室。
因为现在不是饭口，九龙冰室内并没有多少食客。
A仔没有坐一层，径直上了二层，找了正对楼梯口的座位。
“一杯咸...
元朗野码头的咸腥味比往常更重，海风裹着铁锈与腐烂海藻的气息扑面而来，像一记闷棍砸在脸上。李炎平没下车，只把车窗降到底，任那股子潮气钻进领口，顺着脊椎往下爬。他盯着远处歪斜的吊臂起重机，锈蚀的钢缆在风里发出“咯吱——咯吱——”的呻吟，活像垂死老狗喉咙里翻滚的痰音。
袭人没说话，只是将棒球帽檐压得更低，指尖在战术腰带上轻轻一叩——充气阀无声弹开，腰带瞬间鼓胀三寸，绷出一道硬挺弧线。她侧身从防水包里抽出一副夜视镜，镜片泛着幽蓝冷光，又顺手拧开一瓶矿泉水，咕咚灌下半瓶，喉结上下滑动，像吞下了一小截未燃尽的火炭。
宋生蹲在车尾，正用砂纸打磨一把短刀刀刃。刀是新定的，碳钢淬火，刃口薄如蝉翼，边缘却泛着锯齿状微光。他舔了舔拇指腹，抹去一点血丝——刚才试刀时划破了皮，血珠刚渗出来就被海风吸干，只留下淡褐色印子。他抬眼望向码头尽头那艘停泊的废弃拖网渔船，船壳漆皮剥落大半，露出底下暗红铁锈，甲板上立着一根孤零零的旗杆，上面没挂旗，只悬着半截褪色红布，在风里抽打空气，啪、啪、啪，像倒计时的拍板。
卫国靠在车门边嚼口香糖，腮帮子鼓得像塞了两颗核桃。他左手插在裤兜里，右手搭在腰后，指节无意识摩挲着枪套边缘。那把仿制M1911是他亲手改装的，击锤磨过三次，扳机力调到2.3磅，子弹是特制空尖弹，弹头铜被甲里灌了微型爆裂剂——打进去会炸，不是穿出去。
李炎平终于推开车门。皮鞋踩上碎石路，咔嚓一声脆响，惊飞了三只停在锈铁桶沿上的海鸥。他没看任何人，径直往前走，西装裤脚扫过潮湿地面，留下两道浅灰水痕。袭人跟在他斜后方半步，宋生与卫国一左一右呈扇形散开，四个人影在灰白天光下拉得细长，像四根钉入大地的楔子。
码头尽头，渔船舷梯旁站着个穿靛蓝工装裤的男人。他背对着他们，双手插在裤兜里，肩膀宽厚，后颈晒得黝黑发亮，一缕灰白头发从鸭舌帽下漏出来，随风飘动。听见脚步声，他没回头，只抬起右手，朝渔船甲板上点了点。
李炎平脚步没停，直接踏上舷梯。木板年久失修，踩上去发出空洞闷响，每一步都像踩在朽骨上。他走到甲板边缘，才停下。风更大了，吹得他西装下摆猎猎作响，袖口露出半截腕表——表盘玻璃裂了一道细纹，秒针走得极稳，嗒、嗒、嗒，不快不慢。
“宋老鬼？”他开口，声音不高，却压过了风声。
男人这才缓缓转身。脸很窄，颧骨高耸，眼窝深陷，鼻梁断过两次，愈合后歪斜如一道闪电劈过的山脊。最刺目的是左眼——不是瞎，而是嵌着一枚黄铜色义眼，镜片深处有细密齿轮在缓慢转动，随着他眨眼，发出“咔哒”一声轻响。
“池梦鲤。”他开口，粤语混着闽南腔，“你烧了案底，又来见我，不怕我把你骨头拆了，扔进珠江喂鱼？”
李炎平笑了，掏出烟盒，抖出一支红双喜，叼在唇间，却没点。他抬眼直视那枚黄铜义眼：“阿聪没告诉你？我烧的是旧案底，不是旧命格。你拆我骨头，得先问问我这副骨头里，还剩几两肉能换你一条命。”
宋老鬼没笑。他左眼齿轮转速忽然加快，镜片反光一闪，照出李炎平身后三人站位——袭人重心微偏右，宋生刀鞘角度倾斜十七度，卫国呼吸频率比常人快0.3秒。“你带三个打手来，不是谈生意，是收尸。”他声音沙哑，像砂纸磨铁，“灯神蜜梨说你敢赌命，我看你是赌命不够，要赌别人命。”
“错。”李炎平终于低头，打火机“啪”地弹开，火苗窜起，映亮他瞳孔，“我是来买命的。”
宋老鬼眯起右眼：“买谁的命？”
“你的。”李炎平吐出一口烟，烟雾被风吹散前，他补了一句，“或者，买你替我杀一个人的命。”
甲板骤然死寂。连海鸥都不叫了。
宋老鬼盯着他，足足五秒。黄铜义眼里的齿轮忽然停转，咔哒一声，彻底静止。他慢慢从工装裤口袋掏出一叠纸——不是钞票，是泛黄的旧报纸剪报，边缘毛糙，油墨洇开，标题依稀可辨：《1967年九龙暴动，港英警务处剿匪行动伤亡通报》《水房洪门分支遭围剿，三十四名成员伏尸旺角街巷》《宋氏兄弟涉军火走私，兄毙于赤柱监狱，弟失踪》。
他随手一扬，剪报如灰蝶纷飞，被海风卷向船舷外。最后一张落在李炎平脚边，正面朝上——是张黑白照片，两个少年并肩站在码头，一个穿白衬衫，一个穿蓝布衫，两人手腕上都缠着同款红绳，绳结打得歪歪扭扭，像两团未愈合的伤口。
“阿聪没告诉你？”宋老鬼声音低下去，像沉入海底的锚，“我和他爹，拜过同一个香炉。他爹死前，把这根红绳系在我手腕上，说‘宋仔，替我护住阿鲤’。”
李炎平弯腰，拾起那张照片。指尖拂过少年池梦鲤的脸，那眼神已初具锋芒，却尚未淬毒。“所以你放任阿聪把我往死里逼？”
“放任？”宋老鬼嗤笑一声，从怀里摸出个锡制烟盒，打开，里面没有烟，只有一枚子弹头，黄铜色，底部刻着细小篆字——“壬午”。他用拇指摩挲着弹头，“我替你爹护你，不是护你当菩萨。是护你活着，活成一把刀。阿聪削你骨头，我递他刀——刀钝了，我再给你磨。”
李炎平把照片折好，塞进内袋。他抬头，目光灼灼：“那今天，你磨好刀没有？”
宋老鬼没答。他忽然抬手，指向渔船后方——那里停着辆蒙尘的绿色吉普，车顶焊着两根锈迹斑斑的钢管，钢管顶端各焊着一只铁铸海豚，海豚口中衔着细长铜管，管口微微下垂，对准甲板中央。
“看见没？”他嗓音干涩，“那是我给阿聪做的‘哭丧棒’。两根铜管，一根灌液化氮，一根灌硝化甘油。只要我按下车钥匙，海豚张嘴，氮气先喷，冻住你脚下三米钢板，甘油紧跟着滴落——零点七秒后，整艘船变成烟花。”
李炎平低头看了眼自己皮鞋尖。鞋尖离甲板接缝处，恰好三厘米。
“你不怕我跳海？”他问。
“怕。”宋老鬼点头，“所以我让灯神蜜梨给你捎话——今天是四绝日，天地不交，神无定位。你跳下去，海龙王不收，鲨鱼不吃，你只能浮着，浮到脱水，浮到眼珠爆裂，浮到指甲一片片剥落……最后变成一块咸鱼干，挂在渔网里晒三个月。”
风忽然停了。海面凝滞如墨玉，连浪花都僵在半空。
袭人这时上前半步，右手按在腰带充气阀上，左手却缓缓探入衣襟——里面没藏东西，只有一张折叠的A4纸。她展开，纸页边缘已被摩挲得发毛，上面是手写钢笔字，墨迹深浅不一，写着密密麻麻的化学方程式与配比数据，末尾一行小字：【氮-甘油混合物临界引爆温度：-42℃。实测偏差±0.8℃。】
“宋先生。”她开口，声线平稳如实验室恒温箱，“您漏算了一件事——液化氮喷射时，铜管外壁会结霜。霜层厚度超过1.2毫米，甘油流速下降37%，引爆延迟将延长至1.9秒。而1.9秒，足够胜哥完成一次侧翻加蹬踹，踢飞您左膝髌骨。”
宋老鬼右眼眨了下，左眼黄铜镜片却纹丝不动。他沉默良久，忽然从烟盒里拈出那枚“壬午”弹头，抛向李炎平。
李炎平伸手接住。弹头滚烫，像刚从熔炉里捞出来。
“拿去。”宋老鬼转身走向吉普，“阿聪让我给你这个——他说，当年你爸埋在葵涌货柜场第七排第三列的保险箱，密码是你出生时辰。箱子里有样东西，能让你在怡和董事会多坐三把椅子。”
李炎平攥紧弹头，金属棱角割进掌心。他没看宋老鬼背影，只问：“为什么现在给我？”
“因为阿聪今晚要去新加坡。”宋老鬼拉开车门，顿了顿，“他以为能甩掉你。可你烧了案底，等于烧了他最后一张护身符——O记新来的总督察，是你当年在警校的教官。他手上那份‘水房内部清洗计划’，原件就在你烧掉的案底夹层里。”
李炎平瞳孔骤缩。
“你教官知道，阿聪在等你死。”宋老鬼坐进驾驶座，引擎轰鸣，“可他不知道，你早把那份计划复印件，塞进了灯神蜜梨的保险柜——就藏在她那盒‘进口蜂蜜’底下。蜜梨昨天凌晨三点，把复印件传真给了商业罪案调查科。”
海风又起了，卷着咸涩气息扑来。李炎平站在原地，掌心血珠渗出，混着弹头余温，在皮肤上蜿蜒成一道赤线。
他忽然抬手，将弹头掷向海面。黄铜色小点划出一道抛物线，“噗”地没入墨色海水，连个涟漪都没激起。
“我不信阿聪。”李炎平声音很轻，却像刀锋刮过铁皮，“我只信——”
他猛地转身，目光如电刺向袭人：“你。”
袭人没说话，只解下战术腰带，轻轻放在甲板上。腰带充气阀早已泄压，软塌塌垂着，像一条褪色的蛇。她弯腰，从防水包夹层取出一本黑色笔记本，封面烫金，印着模糊的“圣玛利亚医院”字样。翻开第一页，是潦草手写体：【1979.8.7，四绝日。池梦鲤，男，27岁，肝胆湿热，肾气不足，脉象弦滑。处方：龙井三钱，枸杞二钱，西洋参一片。忌食燥辣，宜静养。——陈伯远】
陈伯远，港大医学院退休教授，也是当年亲手接生池梦鲤的产科医生。
李炎平盯着那行字，喉结滚动。他忽然想起七岁时发烧，阿公背他冒雨去看陈伯远，老人隔着雨幕递来药包，药包里除了药，还有一张糖纸——糖纸背面用铅笔画着简笔小船，船头插着一面旗，旗上歪歪扭扭写着两个字：**胜者**。
原来从那时起，有人就在等他长大。
宋老鬼的吉普已驶离码头，尾灯在灰蒙天色里缩成两点猩红。李炎平没追，只弯腰捡起袭人搁在甲板上的腰带，手指抚过泄气阀处一道细微划痕——那是今早出门前，袭人用匕首尖刻意划出的标记。
他忽然笑了，笑声低沉，震得西装领口微微颤动。
“回程绕路。”他对袭人说，“去葵涌货柜场。”
“第七排第三列？”袭人问。
“不。”李炎平摇头，把染血的弹头残片塞进西装内袋，动作轻柔得像收殓亡者遗物，“去第七排第三列旁边的消防栓。阿公埋东西，从来不用货柜——太显眼。他喜欢埋在水泥里，等水泥风化，裂缝就是钥匙。”
Jeep越野车调头驶向公路，轮胎碾过碎石，发出持续不断的沙沙声。后视镜里，废弃渔船渐渐变小，最终融进苍茫海天交界线。李炎平靠在椅背上，闭目养神。袭人递来一杯温水，杯底沉着几片龙井茶叶，舒展如初生青芽。
他接过杯子，没喝，只盯着茶汤里浮沉的叶脉。阳光穿过车窗，在茶水上投下细碎光斑，晃动间，竟隐约勾勒出一张地图轮廓——葵涌、庙街、AKB娱乐中心、四龙殡仪馆……所有坐标连成一线，终点却不是怡和总部，而是一栋不起眼的唐楼，楼顶天台竖着块褪色广告牌：**“李记凉茶——廿四年，清热解毒，专治江湖火气。”**
李炎平嘴角微扬。他仰头饮尽茶水，苦涩回甘，舌尖泛起一丝铁锈味。
原来最狠的局，从来不在账本里，不在海底中，不在枪管内。
而在一碗凉茶里，在一张糖纸上，在一句“胜者”的涂鸦中。
而在他烧掉的每一寸案底灰烬之下，始终有双眼睛，静静等着他踩进更深的火坑——然后，亲手递来灭火的水。